La Petite Fille de la Terre Noire

(Jeon Soo-il – 2008)

Hye-Geon, mineur de son état, a passé sa vie à broyer du noir au sens propre à plusieurs centaines de mètres sous terre. Il s’apprête maintenant à en broyer au sens figuré puisque, non content d’avoir perdu son travail à cause d’une restructuration de personnel, il apprend qu’il a contracté au passage une grave maladie pulmonaire. Ajoutons à cela qu’il doit s’occuper d’un fils attardé et que l’indemnité liée à sa maladie tarde, tarde vraiment à venir. Au milieu de ce désastre, il y a Yeong-lim, sa petite fille de neuf ans qui se débrouille pour que la famille suive une meilleure route. Mais c’est loin d’être gagné…

Après Black Coal, Thin Ice, on reste dans le charbon et la neige avec cette terrifiante histoire qui m’a fait penser à une sorte de double dramatique de Jarinko Chie, le film d’animation de Takahata. Dans les deux cas, on a une petite fille qui va occuper le rôle de mère de famille pour suppléer aux défaillances d’un père catastrophique. Après, la comparaison ne va pas plus loin car on comprend assez vite que l’avenir s’avère être méchamment bouché pour une petite fille née sur une terre maudite où chômage et misère sont le lot des habitants de cette ville minière. Le père a beau chercher, son avenir est inextricablement lié à sa condition de mineur :

Ainsi lors de cette scène où il fait du toboggan sur une montagne de charbon

Quant à Yeong-Lim, un plan nous la montre traçant les contours d’une fleur dont les racines sont rattachées à du charbon :

Le motif de la transformation en fleur est évoqué par ailleurs lors des deux scènes où apparaît une jeune femme dans un manteau bleu. Contrastant avec la petite fille en rouge, on se dit que cette femme évoque évidemment une mère idéale qui permettrait d’améliorer considérablement la situation familiale. Elle peut aussi être vue comme la femme de la ville (le départ pour la ville est un des thèmes du film) que Yeong-lim que désirerait être plus tard, si les aléas de son existence le lui permettent.

Car comment s’épanouir sur cette terre où l’on annonce du jour au lendemain à des habitants qu’ils doivent déguerpir de leur maison car elle va être détruite ? Il n’y a pas trente-six solutions, il faut commencer par ne pas faire comme le père, à savoir sombrer peu à peu dans l’inaction et l’alcool. La petite-fille va agir. Impertubable, elle va s’occuper de Dong-gu, son frère attardé qu’elle protège contre ses camarades de classe puis de son père qui va devenir peu à peu violent envers lui. Peu à peu les sourires disparaîtront de son visage et une certaine saleté va émailler sa personne. Elle va malgré tout tenir mais lorsqu’il ne sera plus possible pour elle de faire face au naufrage de sa famille à cause de l’irresponsabilité paternelle, elle commettra deux actes terribles qui lui permettront de couper radicalement les ponts avec la terre noire. Ces actes lui permettront-ils d’éclore et de devenir cette fleur tracée sur la neige ? On l’espère mais on en doute. Le dernier plan où on la voit attendre à la station du bus pour quitter définitivement son milieu est très pessimiste. Le bus passe, s’arrête à la station, puis repart en nous laissant face à la fillette qui finalement n’est pas partie.

C’est pas vraiment la joie donc, encore moins que dans Black Coal dont la chute permettait d’esquisser un sourire. Après, on ne peut que louer Jeon Soo-Il pour avoir su échapper à tout misérabilisme. Il aurait pu en faire des tonnes dans le détail malsain et la musique larmoyante, au lieu de cela, il reste dans un regard d’une grande neutralité et dans une grand économie de moyens qui fait merveille. Pas besoin de forcer le trait : le belle lumière hivernale qui inonde le paysage suffit à rendre poignante par effet de contraste les difficultés de Yeong-Lim à s’occuper de son frère et de son père. Sordide, l’histoire l’est certainement mais sans que cela s’accompagne d’une laideur crapoteuse, d’une sorte de naturalisme zolien qui aurait pu être gênant. Une très belle scène nous montre ainsi le père en train de boire un verre dans un bar occupé par ses anciens collègues mineurs. Il chante une chanson évoquant les difficultés de leur métier et le fatalisme qui en découle. On les écoute respectueusement, presque charmé. Et il n’en va pas autrement envers ce père dont on réprouve la fuite vis-à-vis de ses enfants mais que l’on ne saurait blâmer totalement. De même pour la petite fille qui, malgré la dureté de son acte à la fin, nous donne l’impression d’être une figure moderne de l’enfance perdue à la Oliver Twist. Face à ce monde qui « broie » des êtres aussi vulnérables que des bouts de charbon, il faut lutter, quitte à perdre son innocence, chose qu’Oliver a la chance de préserver.

8/10

+

– Le regard réaliste mêlé à une narration qui va à l’essentiel. Pas besoin de s’appesantir : chaque scène présente un détail signifiant et qui fait évoluer l’histoire de la famille.

– La petite fille jouant Yeong-lim, confondante de naturel.

– L’absence de pathos appuyé.

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